Il a plu (marche du sel en Inde 1930)

Une pluie violente et soudaine. Les nuages se sont déchirés en cataractes tièdes. La terre fut si vite pleine de la semence du ciel qu’ils se fondirent dans un même élément, miroir liquide et poussière d'ocre.  Puis tout cessa brutalement. Les odeurs mêlées de girofle et de crasse, de jasmin et de pourriture, dirent à nouveau la danse incessante de la vie et de la mort. 

Derrière la vapeur immense montant du sol, ils devinèrent les casques luisants des cavaliers alignés devant eux. 

Eux, ils étaient nuée infinie. Assis, presque nus, calmes. A peine un murmure d’hommes. 
- Mahatma, fit une jeune voix à sa droite, Mahatma, je n’ai plus peur.  Il se tourna pour lui sourire : -

Demain, nous pourrons enfin recueillir le sel. 
Dans un fracas métallique, les chevaux fumants avancèrent dans leur direction.