Impressions du Moyen-âge

Le saint Roy fleur de lys, au chêne séculaire

Ignorait tout encore des funestes entreprises

Où ses preux chevaliers, ses braves légendaires

Périraient pour la Croix, au saint nom de l’Eglise.

Dans les lices ornées des armes des princesses,

De hardis cavaliers, en combat singuliers,

Le heaume empanaché, lançaient leurs destriers,

Dans l’espoir d’un regard des royales altesses.

Harassés de labeur, les pauvres en haillons

Voyaient passer amers et palpitants d’effroi,

La chasse du seigneur traversant les sillons

Et partir la récolte aux pieds des palefrois.

Dans des cours ignorées, des manants, des poètes,

Des enfants va-nu-pieds, des fous et des jongleurs,

Luttaient contre les lois des princes et des prêtres

Avec leurs guiternes, leurs ballades et leurs cœurs.

Dans ces lieux d’où parfois s’élevaient leurs chansons,

Entraient à grand fracas les compagnons du guet,

Qui dans un lourd silence, sous les regards inquiets,

Emmenaient quelques uns jusques à Montfaucon

D’imposantes bâtisses s’accrochaient aux montagnes,

Où des hommes de bures, courbés sous le travail

De copistes divins, ou d’humbles valetailles

Priaient dans le silence pour les gens des campagnes.

Et quand, parfois, s’ouvraient les énormes portails

Pour laisser pénétrer pèlerins ou bien gueux

Venus chercher ici, auprès des gens de Dieu,

Un peu de brouet clair et un trou dans la paille

Avant que de reprendre leur marche à travers bois,

On entendait alors le murmure où se fondent

Dans le chant grégorien et les cœurs et les voix,

Pour porter jusqu’au ciel, les misères du monde.

D’inquiétantes clairières au creux des forêts sombres

Préparent en secret la noire cérémonie,

Où incubes et succubes en d’odieuses orgies,

Se mêleront informes aux sorcières sans nombre.

Et puis, à la minuit, dans un éclair énorme,

Surgira du Néant, enfin, l’Etre innommable.

Sulfureuse et infecte, la gigantesque forme

Dans un bruit de tonnerre, s’assiéra à la table.

Alors commencera la folle sarabande

Grimaçante et lubrique de ceux qui n’ont plus d’âme.

Et dans les grands sapins, leurs ombres rougeoyantes

Danseront le sabbat devant leur maître infâme.

Au cœur des forteresses, sous le hennin de soie,
Dans le jardin enclos au doux parfum de rose,

La dame au teint de pêche écoute, cœur en émoi,

Du jeune troubadour, la fascinante prose.

Il lui dit les amours de sage jouvencelle

Gardée dans une tour par un triste seigneur,

Et qui, par la magie d’un savant enchanteur

En oiseau transformée, s’enfuit haut dans le ciel

Retrouver, éperdue, au pied d’un orme immense

Un musicien poète, à lui même pareil.

Et la dame troublée se sent pousser des ailes

En regardant les mains sur la vielle, qui dansent.

Mais des voix qui résonnent ont donné le signal,

Et devant les chevaux ont abaisse le pont :

Les hommes en poussière des courses par les monts

Font au maître en armure, un retour triomphal.